مُذكرات الظل: قصّة المُحقق والقاتل

أنا أكتب هذه الكلمات الآن وأشعر أن كل حرف منها يجرحني ليس لأنني أخشى أن تُكتشف هويتي — بل لأنني أخشى ألا تُفهم الحقيقة كاملة؛ أن يظللها تبسيطٌ جاهزٌ للصالحين. سأبدأ من البداية، لأن البداية كانت هي الشرارة التي أحرقت كل شيء بعد ذلك

كان يوم السبت، السابع من يوليو 1997. قرية على أطراف المدينة، بيت قديم يسكنه سبعة أفراد. أنا أعرف تفاصيل ذلك البيت كما أعرف تفاصيل يديّ: خشب الباب المائل، رائحة القهوة بعد صلاة الفجر، صوت خطوات أمٍّ لا تتوقف. وداخل هذا البيت عاش شاب مختلف، اسمه حينها "جاك". أنا: المحقق، سأدون اسمه هنا لأن القارئ يحتاج إلى اسم يعلق به. القاتل؟ هو نفسه جاك. أو بالأحرى، كان اسمه شارةً خاطفةً لوجوه عديدة امتدت في داخلي

لقد كان جاك في السادسة عشرة، ذكيّاً حدّ الإزعاج؛ ذا ذاكرة تصويرية، حدّة ملاحظة تفوق الإعتيادي، وهدوءٌ يجعل الناس يعتقدون أنه بريء. كان الناس يختزلونه بلقب: The Dark Man. لم يفهموا. لا أحد يفهم إلا من رُسمت عليه الخطوط المزدوجة: ضحية ومحقق، متهم ومنقذ.

انتقل إلى المدينة ليدرس. لم يستمر. الفشل أخذ قسطه من أيامه، لكن الفشل هنا لم يكن محض إخفاق دراسي — كان بوابة. هوسه بالمخططات السرية، بخرائط تُرسم تحت الطاولات، بأسماء تُهمس في أروقة مظلمة، هو ما جعله يحتك بعالمٍ لا يعود منه المرء كما خرج. وفي ليلة ممطرة، بينما كان جاك يتجه إلى متجرٍ صغير بشرائه طعامٍ عادي، رآه: رجل كل ملابسه سوداء، حتى القفازات. رجل كظلٍ متكئٍ على حافة الشارع

حين أخبرتُ نفسي أول مرّة بهذه الحكاية بصوتٍ رزين للمحقق الذي يبحث عن الأدلة، قلت: «هذه بداية استقطابٍ، دعوةٌ لإغراء.»

وعندما عاد ذلك المشهد إلى يدي كقاتلٍ يشرح لنفسه أسباب الفعل، قلت: «كانت دعوةً لِتتويج؛ اختبارٌ لمن يتحمّل الظلام.»

اللقاء قصير؛ الرجل الأسود يعطيه موعداً: الثانية والنصف بعد منتصف الليل، خلف النهر. خمسة كلمات؛ كافية لتشتعل كل الأسئلة في رأس الفتى. أنا المحقق الذي يوزع الاستنتاجات على الطاولة أرى في هذه الكلمات فخّاً مدروساً، لكنه من جهةٍ أخرى إشارةٌ على أن هناك من يبحث عن مواهب استثنائية. أنا القاتل الذي يقف على نفس الحدود يرى فيها مفتاحاً للخروج من العزل، ومن ثمّ مدخلاً إلى عالمٍ سيُعلّمه ألا يثق في أحد.

ذهبتُ إليه — ذهبتُ أنا: الرقيب سابقاً، المحقق لاحقاً، والضمير المنقسم. كان في المنتصف رجل عجوز بوجه محكم التجاعيد، عيناه كأنهما مفرقان: حزن متقد، وشرّ منظم. قال لي: «نريدك أن تصبح عميلاً لنا. سنمنحك مالاً، معلومات، قدرة على تحريك الأوراق خلف الستائر.» أعطوني خمسة دقائق. أعطيتهم حياتي.

لم تكن المنظمة اسماً وحسب؛ كانت بنية موازية للدولة. كانوا يسحبون الخيوط ببرودة، يصنعون سرديات تاريخية بأقلام من دهانٍ أسود. وأنا، الذي اعتدت أن أقرأ الخرائط والملفات كمن يرى عيّنات دم على ورق أبيض، درستُ أوجه الخطة ورأيت زواياها الرديئة، وخططت هروبي. لا أحد يخرج من منظومة كهذه بسهولة. قلتُ: سأخرج، ولن يعود لي شيءٌ يسجل كبداية.

وكانت البداية، بالطبع، دانيال.

دانيال كان صديقاً قديماً، يعرف أسرارنا الصغيرة، ضحكنا معاً في أمسياتٍ لم تكن تتعدى أن تكون حكاية ليلية. في صباحٍ ما وُجد ممدداً على أرض غرفته، جثة، وعبارةٌ مخنوقةٌ بدمه: «ليس الأول». لم أكن مجرد رجل ينقب عن الدليل؛ كنت إنساناً يفقد نبض صديقه، وكان الألم أني شعرت بأن تلك الرسائل ليست للغير — كانت لي، كما لو أن المنظمة تهمس: «أنت التالي إن غدرت بنا.» كنت أبحث عن الدليل بعين المحقق؛ وفي الوقت نفسه بحثتُ عن مُبرر داخل الجوف الذي صار ينمو بداخلي.

الشرطة تلاحق مساراتٍ زائفة. يرفعون رايات الاتهام نحو أناسٍ أبرياء، ويطلقون على كل اثبات خاطئ اسم حلٍ مؤقت. داني الذي كان يختفي أحياناً — ظلٌ يخفيه؛ الشبهات تحوم حوله. عندما اتصل بي واقفاً على شفة الاعتراف، استمعتُ بصوت المحقق: «أقول لك: اعترف، سنساعدك.» وفي داخلي، بصوت القاتل، قلت: «أنا من سيحميك أو سيدفنك.» التقيت به في مكانٍ منعزل، وجدته مُلطخاً بالدم. رسالته الأخيرة: «من التالي؟» لا أعرف إن كانت دعوةً أم تهديداً.

وهنا بدأ الانقسام الحقيقي. كمحققٍ، سجلتُ المشاهد، جمعتُ الأدلة، ترقّبتُ بصبرٍ الميكانيكا التي صنعها القاتل. كمجرمٍ، رسمتُ خيوط الانتقام على حافات قلبي: من قتل صديقي؟ من عقد المؤامرة؟ ولماذا تُركت أدلة تلفت الانتباه إلى أناسٍ أبرياء؟ في بعض الليالي، عندما أعود إلى مكتبي وأضع صور الضحايا على الحائط، أشعر بأنني أرتب قطاراً لشرائحي: جزء يبحث عن العدالة، وجزء آخر يخطّط للقتل.

تبعتُ خيطاً صغيراً قادني إلى رجلٍ يُدعى «يوسف». كان يعمل لصالح المنظمة، قلادة مميزة على يده اليمنى — نفس أثر القلادة التي وجدتها على جثةٍ أحدث. لاحظتُ ندبة على يده اليسرى في مكانٍ يوحي أنه قاوم. جمعت الأدلة، أعطيتها للمحقق نبيل — زميلي الذي صار لاحقاً رقماً في لائحة الضحايا. أجريت المكالمات، نفذت الأوامر، وتم القبض على يوسف. اعترف خلال التحقيقات. حُكِم عليه بالإعدام.

فرحتُ بسطحيتي الأولى: شعرت بالانتصار كمن ينزع وردة من حديقة مظلمة. ظننتُ أن سلسلة الألم انتهت. لكن بعد أسبوعٍ، جاءت جريمةٌ بنفس الأسلوب. نفس الطعنات، نفس الرسالة. بدا أن القاتل الحقيقي لعب معهم لعبةً ذكية: استخدم يوسف كقناعٍ لتمويه وجهه، ثم ألقاه ليتقـوّض — كبقرةٍ أُطيحت لتبقى الذئاب صامتة.

خطرٌ داخلي تبلور في داخلي: كان من الممكن أن يكون القاتل الحقيقي شخصاً منا — شخصٌ يفهم قوانين الادعاء والتحقيق، شخص يعرف كيف يتركُ أدلةً تتجه نحو أقنعةٍ مغلفة. كنت أنا الذي صممت خطتي للهروب، وأنا الذي عرفت كيف تُصنع الأدلة. إذا أردتُ أن أخفي قطعتي من الألغاز، فما أسهل أن أُخفيها خلف قالبٍ آخر.

بدأت الضحايا يتزايدون. كل قتلٍ كان عملةً تُضاف إلى رصيد الانتقام. الأولوية كانت لقلوبهم: طعنات بجانب القلب، وفي الرقبة، رُكنٌ سميكٌ لتأخير الموت. كنت أريدهم أن يشعروا بالنداء الأخير للخطأ؛ أن يفهموا أن كل قطرة دم تحمل اسم صديقٍ سقط. وفي بعض الأحيان، كنت أترك رسالةً بخطٍ متحركٍ من دم الضحية: توقيعٌ يقول، كما لو أن الكتابة بالدم أبلغ من الكلمات: «لن يتوقف حتى يُطهّر ما تبقى.» كمحققٍ، كنت أقرأ هذه الرسائل ببسملةٍ من الأسئلة. كقاتلٍ، كانت تلك الرسائل مراياً لي، أمامي أرى نفسي مرتدياً ظلّي.

المحقق نبيل — كان يظن أنه قريب مني، كان ينسج معي حواراً احترافيّاً: «لماذا تهتم؟ لماذا تبدو مسكوناً بهذه القضية؟» أما أنا فكنت ابتسم في وجهه بابتسامة المحقق الذي يعلم أصول اللعب، وأعطيه أدلةً جزئية، وابتلعها كما يبتلع العقرب غصّة. لم أدعه يعرف أنني كنت أصيغ لعبةً مضادة: أترك آثاراً مقصودةً لقيادته نحو وهمٍ، وهو بطبعه يقفز نحو أي تفسير جذّاب.

ثم وُجد نبيل، مطعوناً في مكتبه. كانت الرسالة إلى جانبه: «لا أحد يستطيع العثور علي ما لم أرد ذلك.» نعم، لقد كنت أنا من قرأت تلك الكلمات أولاً وأنا أكتب خطط الانتقام؛ كنت أنا من قررت أن يكتب الجدار باسمي ما لا يملكه أي مجرم آخر: التحكم بالمشهد. كمحققٍ، شعرتُ بأن الأرض تُسحب من تحت قدميّ؛ لكن الجهة الأخرى مني، هي التي أمسكت بقلمٍ من دم الضحية لتوقّع العبارة الأخيرة. فخٌّ انتقل من كونه صيداً إلى إعلانٍ: أنا من يملك الخيار أن يُكشف أو لا يُكشف.

عندما وصلتني أخبار وفاة نبيل، أخبرتُ الجهات بما لديّ. أعطوني وساماً مجازياً من الإشادة، لكنني شعرت بفراغٍ نِقابي: لقد فقدت طرفاً من اللغز، لكنه كان أيضاً صديقاً. الصداقة عندي كانت ورقة نقدية تُستخدم أو تُحرق. في داخلي صراع مرير: هل تُبرر العدالة قتلَ هذا الرجل؟ هل النتيجة تُقدّس الوسيلة؟ الأسئلة باتت تكثر بلا أجوبة. وها أنا — أكتبها الآن، وأعترف بها في قصتي، لأن الصدق مع النفس هو ما تبقى من نبلٍ حين ينهار العالم من حولك.

ثم جاء دور رئيس المنظمة: ماركوس. راقبته لشهور. كان يعيش محاطاً بحرسٍ وأرقامٍ ومكاتبٍ زجاجية تلمع، رجلٌ يعرف كيف يُخفى وجهه خلف لقبٍ ويمنح أوامر بلا تعاطف. راقبته كمن يقرأ كتاباً، صفحةً صفحة. في ليلةٍ خرج فيها لعقد صفقة، تبعته. لقد كنت ظلّه قبل أن أصبح ظلَّ أحد؛ رأيته وهو يدخل غرفةٍ عزلاء، ثم خرجتُ عليهم كعاصفةٍ سوداء. الحراس سقطوا واحداً تلو الآخر — ليس عن طريق قوةٍ غاشمة، بل عبر ضرباتٍ مدروسةٍ تجعل الجسد يطلب الرحمة. ماركوس وجد نفسه أمامي، ينطق بعباراتٍ متخمة بالخوف. «أرجوك، أريد أن أعيش… سأعطيك كل ما تريد.» سألته: «هل ستعيد لي أصدقائي؟» ولم يكن الجواب متاحاً. طعنته. جعلتهُ ينزف، ورميته على سكة قطارٍ مسرعة ليقضي لحظة النهاية على نحوٍ يليق بمن صنع حكايات القتل من أوراقٍ رسمية.

بعد ذلك، أصبح أسمي يُهمّ في الشارع. وسائل الإعلام تحتوي على صورٍ لوجه لا يعرفه أحد؛ أنا استخدمتُ اسم جاك كقناعٍ قديم. الجميع أطلقوا عليّ لقب «رجل الظل». ظنّوا أن الظل هو الوحش. لم يعلموا أن الظل في داخلي كان محاميًا للحقد — يفتش في دفاتر الماضي عن أسماءٍ يستحقون الموت.

المدينة دخلت في حالة ذعرٍ دائم. لا أحد يعلم إن كنت قريباً منه أم بعيداً. أحيانا أرى في وجوه المارة تشديداً خفيفاً؛ كأنهم يحملون داخلاً تلميحاً: "هل ترى ذلك الرجل؟" وأنا أبتسم ابتسامة المشتبه: ماذا تعرفون أنتم عن ما في داخلي؟ ما تعرفونه مجرد سطح.

ثم يُطرح السؤال الذي لا يمل الناس من طرحه: من هو جاك الحقيقي؟ هل هو الشاب الذي خرج من بيتٍ هادئٍ سعياً وراء المعرفة؟ أم هو ذلك القاتل الذي اختار الانتقام؟ أجيبُ بنبرة المحقق: إنه كلاهما، أو لا شيء منهما. أجيب بصوت القاتل: إنه الاسم الذي صُنِع لأخذني بعيداً عن الناس حتى أصبح أنا نفسي مجرد اسمٍ في قائمة ضحاياٍ معدودة.

وأنا الآن، أحكي لكم هذه السطور بلسانٍ مزدوج: المحقق الذي وثق بالأدلة، والقاتل الذي وثق بنفسه. وفي اللحظة التي تقرأون فيها هذه السطور، قد أكون قريباً منكم. قد تلتقون بي في متجرٍ في شارعٍ مظلم، أو قد تمرون من أمام بيتٍ لا يختلف كثيراً عن بيتنا القديم، وستشعرون بأن شيئاً ما يراقبكم من خلف الستار. إن صادفتم رسائل على حوائطٍ ملوثةٍ بالدماء تحمل عبارات مثل «لن يتوقف حتى يقتلهم جميعاً»، فاعلموا أن ثمن الحقيقة باهظٌ جداً. الحقيقة تتطلب دماً، وأحياناً — حياة محققٍ.

أنا أترك هذه البداية لكم، لتُكمِّلوا النهايات. الحياة ستمسك بالخيوط المتبقية: إما أن تكشفني، أو أن تمنحني خلاصاً لم أنله في العالم الواقعي. أما أنا — فليس لدي رغبة في الخلاص. لدي رغبةٌ في أن تُدركوا كيف تكون العدالة حين يُنحت وجهها بدمٍ وضميرٍ ممزق…